Развалы

Есть в лете что-то роковое, злое… И – в вое злой зимы… Волнение, кипение мирское! Плененные умы!

Все грани чувств, все грани правды стерты; В мирах, в годах, в часах Одни тела, тела, тела простерты, И – праздный прах.

В грядущее проходим – строй за строем – Рабы: без чувств, без душ… Грядущее, как прошлое, покроем Лишь грудой туш.

В мятеж миров, – в немаревные муки, Когда-то спасший нас, – Прости ж и Ты измученные руки, – В который раз.

Октябрь 1916 Москва