Белая свитка и алый кушак

Белая свитка и алый кушак, Рву я по грядкам зардевшийся мак.

Громко звенит за селом хоровод, Там она, там она песни поет.

Помню, как крикнула, шигая в сруб: “Что же, красив ты, да сердцу не люб.

Кольца кудрей твоих ветрами жжет, Гребень мой вострый другой бережет”.

Знаю, чем чужд ей и чем я не мил: Меньше плясал я и меньше всех пил.

Кротко я с грустью стоял у стены: Все они пели и были пьяны.

Счастье его, что в нем меньше стыда, В шею ей лезла его борода.

Свившись с ним в жгучее пляски кольцо, Брызнула смехом она мне в лицо.

Белая свитка и алый кушак, Рву я по грядкам зардевшийся мак.

Маком влюбленное сердце цветет… Только не мне она песни поет.