А. Блоку

Дитя, потерянное всеми...

Все это было, кажется, в последний, В последний вечер, в вешний час... И плакала безумная в передней, О чем-то умоляя нас.

Потом сидели мы под лампой блеклой, Что золотила тонкий дым, А поздние распахнутые стекла Отсвечивали голубым.

Ты, выйдя, задержался у решетки, Я говорил с тобою из окна. И ветви юные чертились четко На небе – зеленей вина.

Прямая улица была пустынна, И ты ушел – в нее, туда... Я не прощу. Душа твоя невинна. Я не прощу ей – никогда.

Апрель 1918 СПб