Басня о недоПоэте

Жил-был поэт. Почти поэт. Такими полон белый свет, Мужчина самых средних лет, Вполне приличный.

Он был не низок - не высок, Не сатана и не пророк, Хоть и женат, но одинок - Все как обычно.

И не дурак и не чудак, Он был обычный середняк, Коптящий небо просто так, Слегка цинично.

НО:

Он по ночам стихи писал, Воображенье развивал И рифм глагольных избегал - Пыхтел, старался.

Он сотворить шедевр хотел, Рыдая, мучился, потел, И, выставляясь "на расстрел", Так волновался.

Однажды Критика рука Вдруг написала: "Нафига Ты строчишь столько барахла Из фраз затертых?

Какой ты в задницу поэт?? И слог не тот, и рифма - бред! Я дам тебе простой совет - Бросай все к черту!"

Ах, как расстроился поэт: "Мне без стихов - и жизни нет! К чему теперь встречать рассвет? Не понимаю..."

Печаль упала на виски, Он перестал писать стихи, И тихо помер от тоски В начале мая...

__________

Мораль сей басни такова:

1. Как больно могут бить слова, И вы подумайте сперва Над каждой фразой.

2. От сердца вьется строчки нить. И, если есть что изложить, Поэтом можешь ты не быть - ПисАть обязан!