Бальмонт

Его стихи – сама стихия. Себе бессмертье предреша, Свершает взлеты огневые Его стихийная душа.

Он весь поэт, поэт великий. В нем голоса всего и всех. Неуловимый лик столикий Отображает свет и грех.

Он ощущает каждый атом, И славословит солнце он. То серафимом, то пиратом Является хамелеон.

Но вместе с тем он весь, из дюжин Томов составленный своих, Мне не желанен и не нужен: Я не люблю Бальмонта стих.

Есть что-то приторное в книгах Его, что слаще голубей... И Фофанов в своих веригах, В своих лохмотьях – мне любей!