Белый
В пути поэзии, – как бог, простой И романтичный снова в очень близком, – Он высится не то что обелиском, А рядовой коломенской верстой...
В заумной глубине своей пустой – Он в сплине философии английском, Дивящий якобы цветущим риском, По существу, бесплодный сухостой...
Безумствующий умник ли он или Глупец, что даже умничать не в силе – Вопрос, где нерассеянная мгла.
Но куклу заводную в амбразуре Не оживит ни золото лазури, Ни переплеск пенснэйного стекла...