Нерон

Поверяя пламенно золотой форминге Чувства потаенные и кляня свой трон, На коне задумчивом, по лесной тропинке, Проезжает сгорбленный, страждущий Нерон.

Он – мучитель-мученик! Он – поэт-убийца! Он жесток неслыханно, нежен и тосклив... Как ему, мечтателю, в свой Эдем пробиться, Где так упоителен солнечный прилив?

Мучают бездарные люди, опозорив Облик императора общим сходством с ним... Чужды люди кесарю: Клавдий так лазорев, Люди ж озабочены пошлым и земным.

Разве удивительно, что сегодня в цирке, Подданных лорнируя и кляня свой трон, Вскочит с места в бешенстве, выместив в придирке К первому патрицию злость свою, Нерон?

Разве удивительно, что из лож партера На урода рыжего, веря в свой каприз, Смотрят любопытные, жадные гетеры, Зная, что душа его – радостный Парис?

Разве удивительно, что в амфитеатре Все насторожилися и задохся стон, Только в ложе кесаря появился, на три Мига потрясающих, фьолевый хитон?