«Что напишу? Что изреку...»

Что напишу? Что изреку Стихом растрепанным и вялым? Какую правду облеку Его звенящим покрывалом?

Писать о том, как серый день Томительно и скучно длился, Как наконец в ночную тень Он незаметно провалился?

Писать о том, что у меня В душе нет прежнего огня, А преждевременная вялость И равнодушная усталость?

О том, что свой мундирный фрак Я наконец возненавидел, Или о том, что злой дурак Меня сегодня вновь обидел?

– Но нет, мой друг, не городи О пустяках таких не строчки: Ведь это только все цветочки, Дождешься ягод впереди.

Так говорит мне знанье света. Увы! его я приобрел Еще в младые очень лета, Вот оттого-то я и зол.